REVISTA DE ARTE CONTRA LA CORDURA

FRANCISCO JOTA-PÉREZ El ciudadano experimental

Edición:
Maite Martí Vallejo
maite.mart.vall@gmail.com
Barcelona/Barcelona. 02/08/2018


Francisco Jota-Pérez

 

Francisco Jota-Pérez nace en Barcelona en 1979. Es novelista, ensayista, guionista y poeta. Autor de las novelas Aceldama (Origami, 2014), Pasaje a las dehesas del invierno (Esdrújula, 2015) y Teratoma (Orciny Press, 2017), los poemarios Napalm Satori (Premio Ignotus de poesía 2010), Máscara:Muerte:Rojo (Albis Off, 2012), el poema largo Luz simiente (El Transbordador, 2017), los ensayos Polybius (Antipersona, 2016) y Homo Tenius (Gasmask, 2016) y el cortometraje Nuestra amiga la luna (mejor corto de ficción del Festival de Cine de Málaga 2017 y mejor obra de Género y Vanguardia del Festival Internacional de Buenos Aires – Bafici 2017); colabora habitualmente en publicaciones especializadas en literatura de género y teoría cultural (Supersonic, Proyecto Hermético o Kokoro).

Podéis saber más en https://fjotap.wordpress.com/category/proyectos/

El siguiente poema es inédito:

 

 

(la luz en los templos del futuro)

Cálculo, la probabilidad, lo translúcido. En algún otro final.

El ingeniero social posa desnudo y clavado en la cruz, la presencia que arroja sombra sobre el anonimato, el porteador de los lotes de datos.

Ausente y presente solo como canalizador de las lógicas del capital.

—Se puede emplear cualquier variación de imágenes… cosecha luna encima del maíz vainas y calabazas, niño que enseña los dientes mientras se hace una paja, lobo que aúlla, búho en un árbol…—

Está enviando una señal, comparte el contenido de sí en las redes superficiales de desidia de la ciudad virtual, forja una llamada en línea estática hollada por las voces de la historia al revolverse en su propia cicatería, la indigencia de la historia al ser sobrepasada por los pulsos herejes de la piara de desconocidos que velan el sitio, portones de cochiquera abiertos bajo los pies de unos usuarios que, como el depredador subnormal de los dibujos animados, de momento no se precipitarán a la sima, pues están por completo imbuidos de ellos mismos y sus tareas y ellos mismos y sus tirones de orejas y aflojamientos gomosos de tripas y ellos mismos y esas opiniones suyas que calcan los unos a los otros de forma que la secuencia de calca vaya degradándose a una tasa de a persona-por-error, desarman el algoritmo y la función-tras-la-función abandona el nido, poco a poco a poco a poco, estructura el nicho y que la procesión de los impregnados de manera inesperada peregrine de los nodos-actuales a una mejor forma de fetichismo de la mercancía, a un chamanismo capitalista.

—…silbido de un tren lejano, el Lazarillo sostiene su cuenco de sopa vacío, la luz del sol en las piernas, la luz en los templos del futuro, bocas, ojos…—

El misterio de hoy aparece rodeado de atolladeros desiertos, como un centro que solo pudiese ocupar la voz cuando se encuentra en ese estado en que no es cuerpo, aunque sea emitida por uno de ellos, ni lenguaje, al que no pertenece aunque lo sostenga.

Aquellos que viven a oscuras en la posibilidad de devastación han encontrado un campo fértil en el que plantar nada, y todo lo demás es herejía. Así se modula una ficción del porvenir absolutamente imposible: aquella por la que el cambio no acontece.

En lo inmóvil, las lenguas se cuartean; con la fricción, se calientan y supuran una bilis diluida; tras la excreción, el alivio.

—…huelgas, colas en comedores sociales, expresión de crisis de problemas subyacentes, deuda, préstamo, no producción, el coche fúnebre de camino al crematorio…—

Será, aunque el efecto de distorsión del tiempo sobre el mercado de lo que es traiga un estado transitivo que vestir, localizable, cuantificable y explícito, sangre chatarra, un ahora quieto en el ahora de su propia paradoja consciente, chatarra estímulo, el arrojo de lo que no puede no ser en la forma, estímulo consciente, la transformación que pierde sentido en el tiempo, consciente enlace que se pregunta dónde se es.

 

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