LUZ PICHEL LA VOZ DE LOS ANIMALILLOS

Edición:
Maite Martí Vallejo
maitemartivallejo@thalamusmagazine.com
Barcelona/Alén/Madrid  13/09/2021.


Luz Pichel es poeta. Nació en 1947 en la aldea de Alén (Lalín, Pontevedra). Alén quiere decir “más allá” y también “el más allá”.  Allí aprendió a hablar dentro de una lengua que podría morir pero no quiere. Los que hablan esta lengua piensan que siempre son otros los que hablan bien.

Vivió hasta los doce años en Alén, pasó por un colegio de monjas en Lugo, estudió en Santiago de Compostela y Madrid, trabajó en Ilford y Maidenhead (Inglaterra) y en 1974 se estableció en Madrid aunque pasa cada vez más largas temporadas en su Alén de Galicia. Fue profesora de Lengua y Literatura y codirectora con Guadalupe Grande del Centro de Estudios de la Poesía de la Universidad Popular José Hierro de San Sebastián de los Reyes entre 2002 y 2009.

En Madrid forma parte activa del colectivo de investigación Seminario Euraca desde 2012. Su escritura viene de todos esos lugares y aún de otros a los que sin haber viajado físicamente llegó por curiosidad, imaginación y empatía con quienes ocupan los márgenes de la voz y del idioma. La tensión entre lenguas mayores y menores, la potencialidad liberadora de un uso no estabilizado ni folklorizante del dialecto, la conflictividad de clase que el castrapo deja a la vista, la memoria y la infancia y la grieta de invención que ambas abren, son algunas de las vías que su poesía explora.  Fronteras, exilios, subalternidades, materiales de reciclaje son conceptos que tienen que ver con su escritura.

Es autora de los libros de poesía El pájaro mudo (Ediciones La Palma, 1990; I Premio de poesía “Ciudad de Santa Cruz de la Palma”); La marca de los potros (Diputación de Huelva, 2004; XXIV Premio hispanoamericano de poesía Juan Ramón Jiménez); Casa Pechada (Fundación Caixa Galicia, 2006, XXVI Premio Esquío de Poesía);  El pájaro mudo y otros poemas (Universidad Popular José Hierro, 2004. Reúne este libro la reedición de su primer poemario junto a nuevos trabajos como Ángulo de la niebla, Cartas de la mujer insomne y Hablo con quien quiero). En 2013 publicó cativa en su lughar/casa pechada (Col. diminutos salvamentos, ed. Progresele, Madrid); en 2015,  tra(n)shumancias (Col. eme, ed. La Palma, Madrid . Su último libro hasta el momento es  CO CO CO U (La uÑa RoTa, 2017), DIN DIN DON y más Hortensias azuis (La cartonera del escorpión azul, 2021).

 

POEMA PARA UNA ÉPICA DE LOS
ANIMALES DOMÉSTICOS Y LAS
MASCOTAS DE CUIDAR 

un día dijo don Juan Carlos el maestro de El
Bierzo dijo: yo quiero ser uno de esos bichos 

y por eso te cuento este cuento una oración:

no desesperéis vosotras las desobedientes de
retardada fecundidad las que juntáis la patata
con el olivo reguerito que va del Sur al Norte
y aguardáis
leyendo un libro en la parada     
una saca de leña en cada brazo para entibiar
la la la la casa con este fffrío no va a ser
siempre así

¿así cómo?
así ttt todo cayendo

vi una vez en un video una  c  c  c cacatúa
branca que  daba de comer a un can: toma
cancito  come                una cacatúa blanca

un grano para el hijo de mirada lista         
una co una coooorteza para el  guapo animal
que guía a un ciego       a un siego         un
cegho 

pues vosotras aún sois más bbbbonitas que
una cacatúa blanca        troyanas megalíticas 
transportadoras oseánicas de criaturas en
peligro a brazadas  

el perro aguardaba su turno con educación

hacéis de comer todos los días para una
montonera de gente que que que que
malamente muere por matar que malamente
muere por matar
y eso os deja pesarosas en la hora del derribo
un día tras otro

dicen que hay que poner ajos en las puertas
de acá conjurar la hora de las co  co  co
rnadas
dicen que todas las horas son la misma hora
noooooo os atormentéis muchachas que
miráis la chatarra pudrirse en los montones
los los coches apilados unos sobre otros
la las las las construcciones por el suelo
estrujadas y debajo

debajo ¿qué?

nada               debajo nada

parid si queréis se queredes
sin miedo en albedrío como las merinas con
ese punto de locura de las          de las
becerras primerizas parid          me
encantaría 
un cancito
una cacatúa 
un gggghato 
un llllobo 
ya se pintará otra vez la casa 
el calzado pequeño dura poco en los pies
que crecen pero luce como artefacto de
zzzapatero.

Del libro ALÉN ALÉN, en proceso de edición por La Uña Rota.

 

Escucha aquí la luz de Luz, porque también suena:

 

 

THALAMUS MAGAZINE // AÑO 2021
editorial@thalamusmagazine.com